Вы не вошли.
Страницы: 1
Вместо предисловия.
Этот рассказ, написанный примерно год назад, является буквально «первым блином» в моих попытках примерить на себя писательское ремесло. Все отзывы и оценки, которые я на него когда-то получил, исходили от людей, лично со мною знакомых, и, понятно, не могут быть расценены, как объективная, а тем более профессиональная критика – а хотелось бы… Недавно, перечитав его заново, вижу – местами корявенько, местами наивненько, но в целом, удивительное дело, собственный труд отвращения не вызвал, а вызвал вдруг желание получить таки на него объективную рецензию. Прекрасно понимая, что лето не самое удобное время года, чтобы утруждать людей «необязательным» чтением, представляю здесь небольшой отрывок, начало рассказа, жанр которого я, честно говоря, определить затрудняюсь.
[b:5ddccff04e]Каприз художника.[/b:5ddccff04e]
[i:5ddccff04e]Здесь я подхожу к факту, который неизбежно вызовет почти в каждом,
читающем эту книгу, вспышку отрицания и даже возмущения.
Даниил Андреев. «Роза Мира».[/i:5ddccff04e]
Автопортрет был закончен. Казимир с довольной улыбкой разглядывал собственное изображение. Профессиональный художник, приверженец академической школы, он с маниакальным педантизмом следовал традициям старых мастеров. Все его работы были более чем реалистичны, и эта не стала исключением - с небольшого по размерам холста на него смотрел не двойник, не близнец, а он сам, собственной персоной. Мастерство, как говориться, не пропьешь, а Казимир был настоящим мастером, он это знал и этим гордился. Однако одна деталь все-таки отличала портрет от оригинала - цвет глаз; у автора они были карие, на портрете же - изумрудно-зеленые. Зачем Казимир это сделал, он и сам не знал. Каприз художника.
Потом, [i:5ddccff04e]как полагается[/i:5ddccff04e], был долгий вечер с друзьями, в подвале-мастерской приятеля, с чередой рюмок и гагаринскими «поехали», с уютным бесконечным трепом, и таким же бесконечным, сентиментальным прощанием.
Потом, [i:5ddccff04e]как полагается[/i:5ddccff04e], была дорога к дому, в лабиринте темных переулков и ослепительном свете проспектов с хищно-летящими по ним, размазанными пятнами автомобилей, один из которых вдруг оказался близко-близко.
Потом, [i:5ddccff04e]как полагается[/i:5ddccff04e], была оглушающая сирена «скорой помощи», небольшая толпа полуночных зевак, врачи с какими-то проводами, склонившиеся над его переломанным телом, и он, Казимир, наблюдающий за всем этим откуда-то сверху-сбоку.
Потом, [i:5ddccff04e]как полагается[/i:5ddccff04e], был долгий, стремительный полет через «этот темный туннель», чехарда бликов, бесформенных теней и приближающийся ослепительно-белый свет.
Потом он оказался здесь, в этом мире, и у него совсем не было уверенности, что [i:5ddccff04e]«так полагается».[/i:5ddccff04e]
Казимира встречали. Симпатичный молодой парень с фигурой гимнаста и приветливой улыбкой. Длинные черные волосы отброшены за плечи, белая майка-безрукавка с трафаретной, явно самодельной картинкой, нанесенной черной нитрокраской: «The Beatles» и четыре с трудом узнаваемых портрета. Ну еще джинсы, затертые до белизны, с обтрепанными расклешенными штанинами. Босой. Больше всего он походил на добродушного «хиппи» 60-х, если бы не одна деталь: за спиной у парня была пара серо-голубых крыльев, и первое непроизвольное желание Казимира было - заглянуть ему за спину.
Если так случилось, что кто-то чувствует в себе силы дочитать до конца, продолжение здесь:
http://proza.ru/texts/2006/05/14-33.html
Вне форума
Страницы: 1
